Біль – це Бог
І. Павлюк.
Свыкнется.
Дурь одна.
Стены дождем тикают.
Мертвая тишина:
Слово, как дочь, – тихое.
Осени в унисон
Слово, как дождь, – мелкое.
Боль – это тот же сон:
Даст Бог, к утру, смелется.
Сменится ход ночей,
Болью по грудь застланных.
Мне хорошо ничьей:
Бог – это лишь Замысел.
Сжалится бой сердец,
Близких, навек проданных...
Мне хорошо нигде:
Мир – это лишь промысел.
Горло удавом слез
Сдавлено и сжевано.
На костылях берез
Тащится небо желтое.
Мой одноногий крест
Точит рельеф облака...
Боль, как головорез,
Ходит меня около.
Хочет меня обнять
И захлестнуть плеткою.
Ходит вокруг меня
Слово, как боль, – хлесткое.
Свыкнется. Дом-Соддом:
Грешен, упрям, немощен...
Словно перед Судом,
Мне и сказать нечего.
Слово, как дом, – одно:
И потому тесно в нем.
Древнее домино
Рифм на боль стелется.
Боль – триллионы глаз
Дикой молвы. Слава ей!
Верю в Христовый Спас –
Боль, словно воск, – в лаву
я...
Лавою затоплю
Стены – дождю жалко их!
Боль – это как «люблю» –
Дурь: потому жаркая.
Плавится горизонт.
Боль – это бой. Неба мне
Мало: ушло на фронт.
Боль – это бой с небылью.
Боже мой, позови,
Как на пирог, в «Отче наш»!
Боль – это быль любви,
Знаемая не ощупью.
Боль – это враг вещей,
Сданных в ломбард счастия.
Мне хорошо вообще:
Не выношу частностей.
«Больно» и «хорошо» –
Это, считай, равенство.
(Я же не тот большой
Доллар, чтоб всем нравиться,
То есть: большой запрет
На высоту голоса...)
Слово, как вечный бред, –
Горькое и голое.
Сломанная земля
Ждет своего Мастера...
Боль – это карий взгляд
Божьей – людской – Матери.
Чуждых не слушать воль.
Царствия брать странствием.
Страсть – по-славянски «боль»:
Слово, как боль, – страстное.
Свыкнется. Ничего.
Выпит дурман лютиков.
Сон – это волчий вол:
Сдремлется
и слюбится.
Своется.
Потерпи,
Сколько еще терпится.
Боль – ковыли в степи:
Слово, как боль, – терпкое.
Плачется горизонт
Кремнями и клевером.
Хочется за грозой –
Тщетно: засов крепенький.
Свыкнется. Бог есть Боль:
Слово Его – вещее.
Боль есть Любовь. Любовь –
Вечность: не стать вещью ей.
Жизнь – двойная роль:
Гниль или боль – по выбору.
Выборю Божью Боль –
Бога себе выболю.
1-3 октября 2007 г.
Переросток (поэма)
Нам...
***
Часам западло непрестанно тикать:
Сорвались – и в бой, – как стяги.
«Богемная девочка! Инфантилка
С
игрушечными страстями!»
Избалованность. Амплитуда ямбов,
Шатающихся без дела.
Забавно, не правда ли: вырыть ямы
И
класть в них свое же тело?
Рассвет, о котором мечталось с детства...
Сияние ранних Скиний...
Забавно... А, может, в дерьмо одеться?
Авось, заприметит Киев.
***
Я –
поэт.
Господний Мефистофель.
Не
хочу.
Не
буду.
Не
могу.
Может, облако надеть? Не стоит:
Только перегонят на бегу.
Я –
Архангел Михаил.
Я –
Карлсон.
Ветер веткой выпростать в дугу?
Умереть, не отходя от кассы? –
Только перекрестят на бегу.
Я –
испорченная банка пива.
Ссадина на пальце неба – луч.
...
И глядят влюбленные счастливо,
Сатанея от днепровских круч.
***
Лялечки в тонких юбочках,
Берег промок усталостью...
Боже, пошли мне юности!
Боже, пошли мне старости!
Днепр – до мглы – пронзителен.
Сплошь – лазурь милицейская.
–
Возраст?
–
Доход?
–
Позиция?
–
Блажь!
Ничего не ценится.
Имя
седьмого светоча
Белым по белу вышито.
Боже, пошли мне веточку
Первой осипшей вишенки!
***
Снова синь сгустилась над Днепром.
Медитируют в болоте жабки.
Вечер. Грусть. Закрыли ипподром.
Вся
«болю»
– и никого не жалко.
Бижутерией прожжен вокзал.
Поищи мониста побездомней.
Вечер. Тишь. За день охрип базар.
Всех люблю – и никого не помню.
Жизнь сдергивая, как браслет,
Синий бисер звездами сминаю.
Я –
придурок Божий.
Я –
поэт.
«Знаю то, что ничего не знаю».
***
«Экой Сократ доморощенный!
Че
ты, в натуре, гонишь?!»
Стали паломники – Прощами.
Седлами стали кони.
«Интеллигентщина, деточка.
Бешенство – слабых – с жиру.
Че
ты еще не доделаешь
В
нашей хреновой жизни?!
Ждут тебя правые, левые,
Средние типа... Стая».
Перерастаю Вселенную, –
То
есть, –
В себя врастаю.
***
А я
– овца.
Не
рабская терпимость,
Не
тупость труса, не мораль лжеца.
Война, – как свинка: непереносимость
Тщеславьем бойни вздутого лица.
Я –
не борюсь.
Я –
Протестант Смиренья.
Детина в детском платье.
Нить от бус.
...Апостолам Своих Стихотворений
Днепром полощет ноги Иисус.
Да,
я – овца. Покорность каждой вехи
Космическому детскому пути.
Но
грянет Час, – и Он возьмет доспехи,
Чтоб – раз и еще раз –
Ее
спасти...
***
...Богемную девочку! Инфантилку!
Задержанного подростка.
Святая София по-детски тихо
Баюкает перекресток.
А
мы, мы – поэты и просто люди –
С
каким-то прогорклым пивом
Нависли над речкой – пускать там слюни
Несчастий своих сопливых.
Град Киев – подобие Китеж-града.
Прицелы часов на дальность...
И
это единственная награда
За
якобы гениальность.
***
Не
хочу.
Не
буду.
Не
могу
(Подразумевая: «Федя, надо!»).
Снег, зрачком свернувшийся в дугу,
Распрямляется от снегопада.
Заигрался в садике из роз
Добрый недоразвитый ребенок
И
свою эпоху перерос,
Как
Мухаммад:
бодро и спросонок.
Мой
последний за весну Мирадж, –
Чтобы травы прорастали в стаи, –
Мой
последний о тебе мираж –
И
друг друга не перерастали.
28-29 июня, 14 июля 2008 г.
|