 |
|
|
Елена Новикова Иерусалимские крыши, или Голоса (Киносценарий)
|
|
На экране - темный фон, титры, голоса
вертолетчиков: "Хозяина"
вертолета и
"Гостя". ПИЛОТ-"ХОЗЯИН".
Сейчас. Еще один круг.
Он обычно появляется не сразу.
Где-то на втором а то и третьем
кругу. Чаще всего один. Бормочет
что-то. Злится. Иногда смеется. Раза
три был с кем-то. Спорили. Интересно... "ГОСТЬ".
Привидения, что ли? "ХОЗЯИН".
Почти... Привидение пилота,
управляющее привидением вертолета.
Может, и ты бы когда услышал, если
бы хоть в небе отвлекался от земных
проблем. У кого их нет? И каждому
они кажутся самыми... неприятными.
Но как-то же надо жить... Хотя
бы попытайся сосредоточиться.
Вслушаться... "ГОСТЬ".
А! Иди ты... Меня учишь жить... Да тебе
самому надо
провериться у психиатра. Вернемся -
я подам рапорт. Не обижайся. Мы
друзья - и я как друг обязан... И
сердце у тебя барахлит давно. Я
молчал... Пора что-то предпринимать.
Хотя конечно лучше бы тебе самому...
Да ты и сам все понимаешь... Прижмет
в небе - и рухнешь на эти дома... Ты... "ХОЗЯИН"
(перебивая). Тс-с! Тише. Вот!
Слушай внимательно. Он здесь.
Хочешь, поменяемся местами? Я - на
свое законное место, пилотское, а
ты - на "гостевое". Посмотришь,
послушаешь внимательно. "ГОСТЬ".
Нет. Мою тарахтелку ты знаешь, она
мне осточертела уже, хотя кресло
там, между нами, куда удобнее. А
твой - это и не вертолет
уже. Высший класс! "ХОЗЯИН".
Ну, как знаешь. Тогда хотя бы слушай
внимательно... Мне
всегда кажется, что он сидит на "затылке"
вертолета и ножками помахивает.
Или - прямо около меня. В десяти
сантиметрах. Я к нему привык... Даже
имя дал - "Философ". Да и он, по-моему,
именно меня всегда поджидает...
Ведь к тебе он не цеплялся, и от
других слышать не доводилось, так?
Даже странно... "ГОСТЬ"
(недоверчиво-удивленно
вскрикивает). Постой, постой...
Кажется, я тоже что-то улавливаю.
Тише... "ФИЛОСОФ".
Крыши, крыши... Люди тебя не
интересуют? ВТОРОЙ ГОЛОС. Интересуют... Да меня тошнит от
них! ПИЛОТ-"ХОЗЯИН".
О! Узнаю этот голос! У него тоже
есть имя -
"Бунтарь". Все время спорит,
все время нападает. Но тот - тоже не
слабак. Отбивается здорово... "ФИЛОСОФ".
Это за что же такая немилость? "БУНТАРЬ". А
за что их любить? Дурачье... Сколько
их жизнь ни бьет, ничему не учатся. "ФИЛОСОФ".
Ну, почему? С годами
меняются, да так, что порой
превращаются в полную свою
противоположность. "БУНТАРЬ". А,
брось! Разве что - в худшую сторону...
Честное слово, за муравьями мне
интереснее наблюдать, чем за этими
так называемыми... "разумными"
(Усмехается). Одну и ту же ошибку
должен непременно совершить
каждый. И
ладно бы - раз... Меня это бесит. И
слепота их бесит. Прожить жизнь - и
ни разу не поднять глаза кверху.
Только в храмах, где вместо
сияния звезд - золоченый купол... "ФИЛОСОФ".
Разве не то же самое делаешь ты?
Прилетаешь понаблюдать за людьми...
через крыши домов. И берешься
судить! Разве так ты
увидишь поэта, который через дыру в
крыше, возможно,
часами смотрит на звезды? Или
музыканта, сочиняющего
бессмертную симфонию... Или...
пьяницу, который впервые
сознательно отказался от рюмки и ... "БУНТАРЬ".
Через час выпьет. Знаю я. И поэт
напьется. И музыкант... "ФИЛОСОФ".
Может быть. А может - больше никогда.
Но ты этого не узнаешь. "БУНТАРЬ". И
знать не хочу. Меня тошнит от этого
дурачья. Все они - преступники. А те,
кого они считают праведниками,
просто ждут своего часа. "ФИЛОСОФ".
По себе судишь... Не заставляй меня
напоминать тебе, что ты... прости...
многие годы спал с женой тяжело
больного друга... "БУНТАРЬ" (перебивая
) Он сам попросил! "ФИЛОСОФ" А
ты и рад стараться... Сделал ей
ребенка, а после смерти друга... сам
знаешь... Обобрал их - и бросил
ребенка... Сам знаешь, что потом
стало с парнем. "БУНТАРЬ".
Ну... я заплатил за свои грехи... Уж
так, как меня наказал
Бог - мало кого наказывал... Так что
мы - квиты... "ФИЛОСОФ".
Квиты... С кем квиты? С сыном твоим,
которого ты швырнул на произвол
судьбы? Да
ты потому никогда не спускаешься
ниже, что боишься наткнуться на
парня. “БУНТАРЬ”
(с сарказмом). Который, конечно,
день и ночь смотрит в небо,
благословляя своего праведного
"папочку"... “ФИЛОСОФ”. Ты
боишься заглянуть под крыши... "БУНТАРЬ".
Ну... хорошо. Оставим это. Пусть я
сотворил немало зла. Пусть не мне
судить. Но ...ты-то? Ведь
ты прожил праведно, верно? Тебе не
за что винить себя. Почему же ты
равнодушно взираешь на то, как они
губят свою жизнь? Мы многое можем.
Отвести руку убийцы, наставить
заблудшую душу... Но ты
бездействуешь. Ты должен сильнее
меня ненавидеть это отродье о двух
ногах. "ФИЛОСОФ". С
чего ты взял, что я такой уж
праведник? Нет... И мне до
праведника далеко.
Да, никто не вызывал у меня
ненависти, но ведь я и не любил
никого. Шел мимо боли и страданий,
мимо счастья и наслаждений. Я прошел мимо
жизни. Рано с ней расстался - и тоже
без особых сожалений. А что мне
было терять? С чем так уж
мучительно расставаться?
Я ни к кому не привязался и никого
не привязал к себе. Даже похоронить
меня было некому. Некому оплакать.
Некому вспомнить - пусть с
ненавистью, пусть со сжатыми
кулаками... Но
теперь... Теперь... Я прилетаю
насладиться тем, как живут они. Я
учусь у них... Многому... Ты видел когда-нибудь,
как светятся глаза матери, когда
она подходит к колыбели ребенка с
распашонкой, которую выкраивала
всю ночь из своей старой юбки?
Думаешь, в них - слезы и страх за
будущее малыша? Нет!
Они светятся! Точно так же, как
светятся глаза богатой дамы,
которой кормилица подносит
младенца - завернутого в шелковое
кружевное одеяльце - поцеловать
перед вечерним купаньем... "БУНТАРЬ".
Шелк, кружева - а вырастет, как и все,
чудовище, готовое вырвать кусок из
горла ближнего. Завистливое,
злобное, подлое. Не обманывай себя.
Ты все видишь! Человечество
вырождается и вымирает. Еще чуть-чуть
- и останутся одни мутанты, которые
погибнут от рук ими же созданных
роботов - или, скорее всего,
вместе с ними - в великом
целительном пожаре, который, я верю,
уже близко. "ФИЛОСОФ".
Что еще ты можешь увидеть
сквозь крыши? А ведь под нами -
Иерусалим. Да, люди здесь те же, что
и везде. Но и - другие. Когда живешь
рядом со святынями - хоть чуть-чуть,
но ориентируешься на них. Хотя бы
потому, что чаще наталкиваешься
взглядом. А значит и мыслью.
Памятью. Надеждой... "БУНТАРЬ".
Вот именно. Иерусалим. Город, где
правил мудрец Соломон. А эти...
Знаешь, о чем они думают в
последние часы своей жизни? "ФИЛОСОФ".
Наверное, о том, чтобы поскорее
унялась их нестерпимая боль... "БУНТАРЬ". Я
не о больных. Те, кто
умирает от тяжелой болезни,
конечно, мечтают о смерти как об
избавлении. А в промежутках между
инъекциями морфия плачут о
неувиденных детях, у кого есть
дети - о внуках, у кого есть
внуки - о правнуках. Представляешь,
плачут о том, чего никогда не
видели, чего еще не было и, возможно,
не будет... Дурачье!.. Но здоровые-то?
Иному жить меньше двух часов, а он
валяется пьяный. Или сидит злой в
темной комнате и никого не
впускает. Или объелся до колик в
желудке. И жалеет только о тех
блюдах, которые
не успел попробовать. И уже
составляет меню очередного
застолья... "ФИЛОСОФ".
Ну, ведь это ты знаешь, что ему
осталось два часа. У него-то и в
мыслях этого нет. Он садится в
самолет с неисправным двигателем,
полный надежд и планов. Или в
машину, которая упадет в пропасть.
Или за свадебный стол, отыскивая
глазами самый лакомый кусочек
жаркого, который попадет не в то
горло и отправит его на тот свет
меньше чем через
полчаса... "БУНТАРЬ" (отмахиваясь).
Да это ясно. Никому не дано знать и
так далее. А ты послушай, о чем они
говорят. Излюбленная тема
застольного разговора - как
провели бы последний день жизни.
Или месяц. Или год... Чаще этого
говорят только о том, как потратили
бы свалившиеся на голову деньги.
Тысячу. Миллион. Или даже миллиард
долларов. Тоже - уверяю тебя - не как
смертные рассуждают. "ФИЛОСОФ".
Ясно, чего люди могут хотеть. Того,
что прошло мимо них. Либо
было - но не досыта. Либо
собирались сделать - но не успели.
Руки не дошли. Не до того было... "БУНТАРЬ" (раскатисто
хохочет). Да ... давай любую крышу
"приподнимем" - первого
попавшегося спросим. Хоть вон...
купол храма. Вон тот, золоченый.
Спроси любого: как ты провел бы
последние часы своей жизни, если б
знал, когда конец? Крылья готов
заложить - ответит: поесть
заморских яств (а то и - супа своего
ежедневного), выпить редкого
дорогого вина (а то и - пива
дрянного, но привычного), с
красивой девочкой позабавиться (а
то и со старухой своей
страхолюдной)... "ФИЛОСОФ" (со
вздохом). Крыши тебя испортили. Ты
все видишь как бы... через толщу
этих крыш. А иерусалимские крыши -
запомни - великие обманщицы. Ты
и верующего спрашивал о его
последних часах? И влюбленного? И
мать больного ребенка? И самого
ребенка? И поэта? "БУНТАРЬ".
Да, все, все. Все хотят одного. И в
первый год жизни, и в двадцатый, и в
сотый... Как будто все они убеждены
в своем бессмертии. "ФИЛОСОФ".
Но ведь... они правы. Они и в самом
деле бессмертны. Мы-то уж с тобой
это точно знаем. Не будем лукавить.
Последний час. Или год... Перед чем? "БУНТАРЬ".
Брось. Мы ведь сейчас о разном
говорим. Я говорю о жизни тела. И
души - в этом конкретном теле.
Которая с ним рождается и с ним
умирает. Тело не бессмертно! "ФИЛОСОФ". И
слава Богу. Кому оно нужно? В первые-то
годы портит жизнь, а уж к старости...
просто властвует над человеком,
подчиняя его своей воле. Такое
бессмертие - страшная кара. Знаешь, когда я
был мальчишкой и ничего еще не
понимал в жизни, я встретил одного
нищего поэта - и он прочел мне
стихотворение... Я его на всю жизнь
запомнил. Послушай. "Сокрушается
старец: "не вижу, не слышу, забыл"... Прибегают
неюноши к разного рода леченьям, Чтоб вернуть
себе зрение, слух, а быть может, и
пыл. Не понять им,
смешным, что у Старости -
собственный счет, Что не слепнем с
годами, а, наоборот, прозреваем. Силясь
вслушаться, сетуем горько, не
подозревая, Что из уст
собеседника пошлость беззвучно
течет. Все, что нужно,
услышим и вовремя вспомним, друзья! Все, что стоит
того, мы без лишних усилий увидим. На болезни и
немощь отныне не будем в обиде: Сильный телом и
зреньем качается меж обезьян. Длиннорукому не
догадаться, что палка - стрела! Длинноногому
незачем было б придумывать крылья... Дух питается
плотью и крепнет с телесным
бессильем. Было б тело
бессмертно - душа б от тоски умерла... ...От такого
бессмертия - Боже упаси! Я - о другом.
О настоящем. О тех миллиардах
случайностей, которым человек
обязан своим рождением... Не знаю, сумею ли
объяснить... Знаешь, еще там, на
земле, с годами у меня все чаще
появлялось странное, почти
мистическое ощущение, что я вот-вот
схвачу за хвост великую истину... "БУНТАРЬ". О
чем? "ФИЛОСОФ"
О смысле бытия... Понимаешь, это
- как сон утром. У тебя, наверное,
тоже так было: вроде помнишь,
только что оттуда, а чем больше
пытаешься его удержать в памяти,
тем стремительнее
он улетучивается. Остается
лишь ощущение, что еще бы чуть-чуть...
Рука помнит шелест перьев... "БУНТАРЬ".
Ты считаешь, что никто...
никогда... не смог?.. "ФИЛОСОФ".
Разве что - в момент
умиранья... "БУНТАРЬ".
Наверное, потому, что живым это не
нужно... "ФИЛОСОФ".
Мне было нужно.
И многим людям
Ведь человек не может прожить
жизнь, ни разу не задумавшись о тех,
кому он обязан этим счастьем -
родиться на белый свет... "БУНТАРЬ".
Счастье ли - это вопрос.
"Там" тебе тоже казалось,
что жизнь - счастье? Когда жрать
хотелось до колик в животе? Или
когда какая-нибудь скотина
мучила твоего ребенка? Живых
спроси, рады они еще раз прожить
жизнь, представься им такая
возможность... "ФИЛОСОФ".
Ну ... это у всех по-разному. Но,
согласись, что не-жизнь - еще
хуже. Это вообще невозможность
быть, как-то влиять на судьбу,
дышать запахом моря, слышать щебет
птиц по утрам... Ведь это только
великим счастливцам повезло
родиться... "БУНТАРЬ".
Дурачок! Повезло... Мама с папой
постарались... (Усмехается) Повезло... "ФИЛОСОФ".
Мама с папой... И чем только ты,
расставшись с телом, занимался?
Страдал за человечество,
посмевшее вообразить себя
бессмертным? А оно тебе и отомстило,
спрятавшись под крыши. И спрятав
там свое знание о бессмертии... (Усмехаясь) Мама
с папой... А им не повезло? А их мамам
и папам не повезло?
Конечно, рождение человека
- дело случайное. Встретились А
и Б, полюбили друг друга - или
просто провели два приятных часа и
разбежались навеки, неважно - и у
них родился С. Встретила бы А не Б, а
Д - и родился бы уже кто-то совсем
другой, верно? Чистая случайность?
Но когда задумаешься о том, в
результате какого количества
случайностей родился один
конкретный человек - тот, что уже
действительно родился - ... то тут же
обо всем догадаешься... И о Вечности
все поймешь... "БУНТАРЬ".
Все? "ФИЛОСОФ".
Многое... Иногда мороз по коже от
этих мыслей... Вот ты. Ты знаешь,
сколько людей участвовало в твоем
рождении? "БУНТАРЬ" (со
смехом). А что тут знать? Адам и Ева
начали, а от них пошло... Было двое,
сейчас примерно шесть миллиардов.
Вот и считай... "ФИЛОСОФ".
Да нет, я серьезно. Не будем брать
всю эволюцию человека. От
Рождества Христова начиная. "БУНТАРЬ".
Ты что, верующий? При чем тут
Рождество? "ФИЛОСОФ".
На вопросы, касающиеся веры, не
отвечал - и здесь не буду. Это
вопрос интимный. А что касается
точки отсчета. Ты прав. Надо взять
тысячу лет. И то уже трудно считать... "БУНТАРЬ". У
тебя, может, с математикой были
нелады? Что тут трудного? Даже если
считать, очень грубо, что одно
поколение - это тридцать лет,
раздели две тысячи на тридцать, вот тебе и все
расчеты. Шестьдесят семь поколений.
Никакими миллиардами тут и не
пахнет. "ФИЛОСОФ". А
теперь слушай меня. Я, знаешь,
сколько этими подсчетами
занимался? "БУНТАРЬ". И
на кой? "ФИЛОСОФ".
Знать хотел, имею ли я право жить
плохо. Не в смысле бедности и
богатства, а в смысле души. Могу ли
я позволить себе прожить жизнь, не
оглядываясь на предков. "БУНТАРЬ". А,
ну да, тебе
ведь больше нечем было заняться... "ФИЛОСОФ".
Да, когда я смотрел сверху на
Иерусалим, заглядывал в окна,
наблюдая за тем, как
человек - дитя случая -
рождается на свет, как случайно
знакомится с будущей женой,
случайно женится, производит
потомство, которое так же случайно
найдет свою пару, и так до
бесконечности, - я понял, что чем
больше случайностей сопровождает
рождение человека, тем менее
случаен сам Случай! Это доказывают
и мои подсчеты. Цифры, вернее,
числа, непредставимо огромные
числа, которым и названия уже ни в
одном языке нет... "БУНТАРЬ".
Ты что, до обезьян досчитал? Или до
амеб каких-нибудь? "ФИЛОСОФ".
Представь себе - лишь до начала
нашей эры. И все начиналось так
безобидно, как в сказке о мудреце,
помнишь?, который пришел к царю и за
совет попросил у него каждый день
давать вдвое больше, чем в
предыдущий. А начал с одной-единственной
монетки. Так и я. Начал со
своего внука, которому в
двухтысячном году исполнится
десять лет. И считать начал назад -
с двухтысячного года. Поколение
брал как тридцать лет. На самом
деле, конечно, тридцать - это много.
Но так легче считать. Это во-первых.
А во-вторых, - никто не упрекнет в
предвзятости. Считал так:
двухтысячный, тысяча девятьсот
семидесятый, тысяча девятьсот
сороковой (как раз мой год рождения)...
И пошло-поехало. "БУНТАРЬ".
Ну, что я тебе говорил, как раз и
получается шестьдесят семь
поколений... "ФИЛОСОФ".
Начинаю считать. Александр - 2000-й
год. Его
отец и мать - 1970-й. Двое. Их родители
- то есть я с женой и родители
невестки - четверо - 1940-й год. Дальше.
1910-й - восемь. То есть - поколение
действительно одно, а "участников"
- уже восемь. 1880-й - шестнадцать.
Тебе еще не страшно? "БУНТАРЬ".
Ну, не тяни резину. Сто двадцать лет
- всего шестнадцать человек.
Шестисот-то не наберется... "Космические
цифры..." "ФИЛОСОФ" (волнуясь).
Знаешь, сколько получилось к 1600
году? Более семнадцати тысяч
человек. А в 1500-м, то есть всего
через сто лет - сто тридцать две
тысячи. А еще через сто лет руку к
рождению Сашки приложили уже в
общей сложности больше миллиона
человек. 1200-й год - сто тридцать
четыре миллиона.1000-й год - восемь с
половиной миллиардов! ПИЛОТ-"ХОЗЯИН"
(тихо). Ты когда-нибудь думал?.. ПИЛОТ-"ГОСТЬ".
Тише, интересно послушать дальше.
Честно говоря... ужас. ПИЛОТ-"ХОЗЯИН".
О таком еще никто не говорил.
Обычно винят себя за ошибки, за
эгоизм, лень, жестокость к ближним. ПИЛОТ-“ГОСТЬ”.
Здесь - о том же. Давай их послушаем... "ФИЛОСОФ".
...Так что по калькулятору я
досчитал до первого года нашей эры.
Получилось двадцать четыре знака.
Признаться, после миллиардов я уже
плохо разбираюсь в числах. Все эти
квадрильоны и септильоны...
Да и ...незачем помнить название
того, что не
представимо... Я хочу только
сказать, что время, прошедшее после
начала новой эры, равно одной капле
в океане Вечности. Одной песчинке в
пустыне Вечности. Одному вздоху в
дыхании Вечности... Сашка "начинался"
гораздо раньше. Гораздо... "БУНТАРЬ".
Уф-ф... Кто мог предположить?.. "ФИЛОСОФ".
Вот и я о том ... "БУНТАРЬ".
Считай, что ты меня потряс. Но все
же... зачем тебе это знать? Тебе
стало легче? "ФИЛОСОФ".
Как ты не понимаешь? Это же
доказательство бессмертия
человека. "БУНТАРЬ".
Ох как жаль, что этих твоих слов не
услышат завтра
родственники какого-нибудь
бедолаги, когда будут зарывать его
приванивающее
тело в землю. Вот уж они
посмеялись бы... "ФИЛОСОФ".
При чем тут тело? Их у него,
возможно, было-перебыло - и будет
еще перебудет. Я о другом.
Понимаешь, в нем или, скажем, во
мне жили все мои предки, а я буду
жить в своих потомках... "БУНТАРЬ".
Не греет. А тебя греет то, что ради
тебя жили миллиарды миллиардов
людей и что ты - лишь пылинка,
невидимая клетка для создания кого-то
в будущем, кого ты не знаешь,
не можешь знать - да и хочешь ли? "ФИЛОСОФ".
Эх, как ты не чувствуешь... "БУНТАРЬ".
Все равно у каждого лично - жизнь
одна, и она имеет начало и конец.
Возможно твоя душа тысячный раз
прилетает сюда, прощаться с
Иерусалимом и с земной жизнью, но
каждый раз тебе особенно остро
жалко того себя, который в данный
момент оплакивается
родственниками, либо
обгладывается лесными зверями,
либо, все еще не найденный, лежит
где-нибудь в мусорной свалке, с
ножом в животе - или расчлененный,
как мясной набор для супа. В
аккуратном полиэтиленовом мешочке.
Именно его тебе особенно жалко, и
именно за него особенно стыдно... А
до остальных тебе нет дела. Думаешь, предки
много о тебе думали и
корректировали свою жизнь в связи
с возможностью твоего рождения в
будущем? Или потомки вспомнят
через пару-тройку поколений? И
будут равняться на тебя... Может,
Леонардо да
Винчи - твой пра-пра-прадедушка. А
ты об этом знаешь? Нет. Для тебя это
имеет значение? Нет. А даже если бы
и знал... Что, курить бы бросил или
матери чаще звонил? Как жил, так и
продолжал бы жить... "ФИЛОСОФ". М-да...
Может, ты и прав... Так бы и жил. Как
все - чужую, почти случайную
жизнь, становясь очередным
звеном в длинной цепочке,
составленной из
звеньев чужих жизней... А как
прожить свою - никто не знает... "БУНТАРЬ".
Оставь... Как это жизнь может быть
"не своею"? "ФИЛОСОФ".
Еще как может... Сын гениального
композитора пишет ужасную музыку
на бездарные стихи сына
гениального поэта. Сын сапожника
тачает неудобные безобразные
сапоги, в то время как сын
пирожника печет "стеклянные"
пироги, которые вызовут язву
желудка, а удалять ее возьмется
безрукий сын хирурга... Так
человечество и чешет по пути
Радости к Дворцу Всеобщего Счастья... ПИЛОТ-"ХОЗЯИН".
Дело, конечно, не в "династиях".
Не сын, так друг. Или знакомый. Или
случайный попутчик... Если
человек рождается в результате
такого невероятного количества
случайностей, он обязан прожить
"свою" жизнь, а не чужую. Тогда
и он будет счастлив, и вся цепочка -
звенеть на ветру серебряными
голосами... ПИЛОТ-ГОСТЬ.
Вот ты должен был стихи писать или
музыку, а не телят возить из одного
городка в другой... ПИЛОТ-ХОЗЯИН.
Небо - это тоже поэзия. Ты не хуже
меня знаешь... Да и... неважно, чем
человек занимается, лишь бы это
было во благо другим. А значит - и
себе чуть-чуть. (Охает) У тебя
случайно... валидола с собой нет? Забыл, как назло. ПИЛОТ-ГОСТЬ.
А, прихватило? Я тебя предупреждал.
У меня конечно нет лекарств. Мне
они не нужны. Я здоров, в отличие от
тебя... "ФИЛОСОФ"
Счастье... Благо... Кто знает, в чем
они? Тема скользкая... Один человек
придумывает... скажем, стекло,
другой выдувает из него розу
необыкновенной красоты, а третий
осколком перерезает горло себе
подобному... "БУНТАРЬ".
Как будто убить себе подобного -
большее преступление, чем убить
иного. Таракана можно, а человека -
не смей. Льву косулю можно? Змее
кролика? Человеку курицу или
корову - можно?
В этом мире все взаимосвязано.
Раз нет на человека более хитрого
или лучше вооруженного животного,
он сам на себя охотиться будет. И
сам себя истребит. Или придумает
себе врага, создаст его, чтобы было
с кем бороться - и от чьей руки
погибнуть. Я говорю о компьютере.
Однажды компьютерный монстр
проберется в сознание - если уже не
сделал этого - и всех разом или по
очереди... "ФИЛОСОФ".
Это перебор, конечно. Человек
сильнее компьютера... "БУНТАРЬ".
Бог тоже так думал, когда создавал
человека. А что вышло? "ФИЛОСОФ". А
что такого вышло? Эксперимент
продолжается. Природа
- она тоже как слепой котенок:
тычется носом, тычется... Пока сосок
не найдет, сколько дряни в рот
возьмет? "БУНТАРЬ".
Что-то тебя не понять. То - великий
экспериментатор, то - слепой
котенок. А
над нею есть кто-нибудь? "ФИЛОСОФ". А
как же? На
нашей планете - один Бог-природа. На
другой - другой. И правит наш - по
одним законам, а тот - по другим. "БУНТАРЬ". И
кто же пишет им законы? Бог Богов? "ФИЛОСОФ".
Один из мириадов Богов Богов,
которых и не видно на их сборищах,
посвященных какому-нибудь
очередному юбилею Бога Богов Богов. ГОЛОС ПИЛОТА-"ХОЗЯИНА".
Кто же в таком случае считает эти
годы? ПИЛОТ-"ГОСТЬ".
С кем ты разговариваешь? Они же не
слышат тебя. Это духи. Сам говорил... "ФИЛОСОФ".
Его руководители. Чтобы доложить
своим, а те - отчитаться перед
главным, прежде чем он поедет с
докладом к... ГОЛОС ПИЛОТА-"ХОЗЯИНА".
Где же конец? "ФИЛОСОФ".
Его не может быть, потому что и
начала нет. ГОЛОС ПИЛОТА-"ХОЗЯИНА".
А счастье, которое мы испытываем,
куда-нибудь попадает? И великие
мысли - не записанные и, может быть,
даже не высказанные - они где-нибудь
коллекционируются? "ФИЛОСОФ".
Конечно. Там и коллекционируются,
откуда берутся. ПИЛОТ-ГОСТЬ
(смеется). Ты понимаешь, что
они тебя не слышат? ГОЛОС ПИЛОТА-ХОЗЯИНА.
Так если они там болтаются веками в
одном котле - они плесенью
покроются. Или затеряются на много
миллионов лет... ПИЛОТ-ГОСТЬ
(тревожно). Кого ты спрашиваешь,
черт возьми? Они там, а ты здесь... "ФИЛОСОФ".
Не затеряются. Да и… что такое
миллионы лет для Вечности? ПИЛОТ-"ГОСТЬ"
(истерически). "Яблоко"! "Яблоко?"
Я - "Факел". «Амбуланс» - срочно!
(В сторону.) Хотя… (берет себя в
руки) особенно спешить уже некуда… Конец. |
 |