Дождь. Или ливень? Нет, нет! Не то... А, вот
оно! Проливной дождь.
Стою под проливным дождем и гляжу сквозь него на
твой дом. Никогда его не видела, но он - твой, и ты. Я знаю, что
ты – там.
За водяным занавесом делят мир пополам пасмурное
небо, равномерно затянутое тучами, и влажная трава под ногами.
Между ними, соединяя их - каменный дом в два этажа. Мокрые серые
стены, грубая поверхность необработанного гранита. Посередине
первого этажа входная дверь, с каждой стороны от нее три высоких
окна с закругленным верхом. На втором этаже семь окон, обычных,
прямоугольных.
Стою под дождем, но ни одна его капля не
касается меня. Потому что на самом деле я только что вернулась с
работы, перегруженная мелкими повседневными заботами. Мне нужно
сделать срочную работу, накормить детей, проверить у них уроки,
поговорить с ними, с мужем. И вот я мельтешу по квартире,
хватаюсь то за одно, то за другое, злясь на себя за лень и
нежелание заниматься неприятными делами, и в тоже время там,
внутри.
Стою, трепеща от одной мысли, что ты рядом. Я не
вижу тебя через стены дома. Нет, нет, вижу! Вот же ты. Сидишь у
камина, на коленях раскрытая книга. Задумчиво затягиваясь
сигаретой, ты смотришь внутрь себя, так же, как и я. Где стоишь
ты, под каким дождем? Кого видишь за другими стенами?
Ты встаешь, бросаешь окурок в огонь, подходишь к
окну, рассеянно закуриваешь новую сигарету. За окном серая стена
дождя, горизонт разделяет мир на серое небо вверху и зеленую
траву внизу. Черная точка скрепляет их в самом центре картины,
черная вздрагивающая в такт сердцу точка. Я. Ты заинтересованно
наклоняешь голову к левому плечу - ты всегда так делаешь, я
знаю. Но ты не знаешь того, что я знаю о тебе, ты вообще не
знаешь о моем существовании.
Я лезу в словарь, чтоб найти синоним к слову
«трепещущий». Дрожащий или взволнованный...
Не то и не так!
А, совершенно не важно, что все это значит!
Важно лишь то, что я вижу тебя, одновременно видя себя твоим
взглядом. Ты отходишь от окна, бросаешь сигарету в камин,
задумываешься ненадолго и решительным размашистым шагом
направляешься к выходу.
Нет! Нет, не надо. Меня там нет! Ты напрасно
промокнешь. Но ты выходишь на крыльцо и поднимаешь глаза к небу.
Вода стучит по крыше, шлепает по мокрой траве, вдалеке нежно
подпевают колокола - барабан, тарелки, бас-гитара. Почему ты
никогда не пускал дождь в свою музыку? Солнце, птицы, собаки,
цикады, даже мухи. но ни одной капли воды.
У тебя я научилась слушать окружающие звуки как
непрерывную мелодию жизни, как музыку мироздания. Вечный
космический джаз - сказал один философ. Да... Звук дыхания
сливается с шорохом шагов по пыльной дороге. Басовитый рев
дизеля дальнобойного фургона, шелест шин велосипеда, угасающий
визг поезда, торопливые слова проходящих мимо людей, чириканье
воробьев. И снова вдох-выдох, вдох-выдох, вдох-выдох. И легкий
стук капель начинающегося дождя по асфальту.
Не смотри на меня! Мне страшно и больно! Ты не
можешь видеть меня - тебя нет, нет, нет! И меня нет рядом с
тобой, я здесь, на кухне. Но передо мной твои голубые глаза, и
ты усмехаешься мне. Дождь шумит вокруг, колотит по плечам,
стекает с волос на лицо, заливая глаза вечными неиссякаемыми
слезами. Мы стоим напротив друг друга, ты глядишь на меня сверху
вниз, а я на тебя - снизу вверх. Дырку в мое глупое несчастное
сердце! Проливной дождь воображения подхватывает меня, растворяя
здесь, унося туда, вдаль, вглубь, в никуда.
И меня нет больше здесь, нет там, меня нет
нигде, как нет и тебя. Только музыка ливня и несуществующей
любви.
|